adeus, empório.

2010-11-27T20:39:00.007-02:00

aqui termina o empório de ideias... como você conhecia.

eliasnasser.wordpress.com

a medida certa

2010-08-27T20:05:00.004-03:00

há um pouco de tudo em cada um do pó que somos

há um pouco de pó em cada tudo do um que somos

há um pouco de cada um em tudo que somos,

do pó

que somos em cada um

há

de tudo um pouco.

E. N.

a mordida

2010-08-24T11:34:00.005-03:00

tão mera e simplesmente
chama-se o outro: meu amor
e aí está todo o mistério resolvido
revelado bem à frente
- é corpóreo, o amor
sem muita reflexão.
palpável
de olhos doces
candura
e tem uma bunda que, meu amigo...

E. N.

em versos, sem ti

2010-08-16T13:58:00.020-03:00

não gosto de homem.

não gosto de mulher.

a coroa da abstenção é esta:

não saber erguer os braços no dia da redenção.

descobri que não sei amar como amam os homens:

de manso, sem culpa, sem medo, sentimento.

amo

como o bronco lavrador na terra

capencando a enxada

trepanando seiva bruta;

ou o poeta

em palíndromo dígrafo hipérbatos trava-linguísticos

procurando o fonema

desespero verbal-sem verso, inversão de verso em rima branca

e diversos onomatopeicos monossilábicos

nãos.

suor no rosto. o rosto nu, suor.

esforço, esvai força, reforço sem força alguma do céu.

é pra cima que se olha

nos momentos de sem fala, sentido.

pros seres do alto e ouvidos abertos

(aos doentes e descrentes, não para os que choram);

pros deuses e seus banquetes de hidromel

que

com toda a certeza possível

não amam.

E. N.

2010-07-11T00:17:00.002-03:00

amar

amar-te

amor

a morte.

E. N.

éden

2010-04-30T01:53:00.003-03:00

era uma vez um tempo

que se apaixonou por um espaço

e vice-versa.

foram então pra um motel

e se amaram por horas,

em cada canto do quarto.

o tempo passou,

o espaço mudou,

mas o tempo

não quis dar espaço

ao tempo

que o espaço pediu;

num curto espaço de tempo

o amor acabou,

o enlace ruiu,

e o pequeno bebê nasceu órfão.

seu nome, humanidade.

E. N.

Sonata em soneto

2010-04-04T16:09:00.004-03:00

O véu de nuvens em desfazimento
revela em transparência a tua face:
Palidez sensata, aguarda o momento
em que o sol, já desperto, a traspasse.

A distância terra a céu de indumento
serve à nossa sina, como ousasse
quebrar o que de certo foi intento
daquele que de todos fez enlace.

Seria amar se não fosse perder-te;
escrever – se é chorar em palavras
choro, desatino, tento amover-te!

Que virá? Quem virá? Lua minguante
É olhar para o céu, cantar oitavas
e arder, a sabor do vento errante.

E. N.

O amor de Deus

2010-04-01T12:47:00.006-03:00

Nunca te deixarei. Nunca te abandonarei, escrita minha! Apreciam-te olhos lassos, de percalços rudes, mal amados, mau visionários, verdadeiramente cegos para o que é distinto. O que é belo não lhes ultrapassa as retinas. Criatividade, pedem transgressão de normalidade, dou-lhes o que pedem (uso-te para lhes dar o que pedem) mas eles não querem! "Veio para o que era seu, mas os seus não o receberam". Escrita minha, se até nosso salvador foi rejeitado. Valeu a pena? Agarro-me, apreendo-me a ti e não ouso responder. Ouso sim, como não? E o valer se condiciona à vida demonstrar suas belezas. Tem se esvaído, não minto. Tem se desiludido e mostrado a mim seu rosto triste. A própria beleza da vida a se desiludir? Sim, o meu conceito dela - era mais um conceito, ao que parece, mantido vivo por aparelhos de escrever e olhar pormenor ao derredor. Minha escrita, vede o que te ponho a escrever! É justo passar o pranto ao papel pelo teu intermédio, assim? Não com você, não agora, minha escrita. Tu que mantém vivo meu conceito de mim mesmo, a essência do viver abundante numa paisagem de mórbida aleatoriedade.

A graça de Jesus Cristo

2010-04-01T12:46:00.002-03:00

Não será o olhar frio do ministério burocrata oficial da seleção exclusionista que mudará um fio de nada do meu tudo. Vestindo meu pijama, acendendo a luminária, sentado à escrivaninha, são essas as armas com que luto - escreverei enquanto houver papel e com o que marcá-lo. Mas olho para o céu em ato de fraqueza, em tentativa de humildade. Eu oro ao deus do contraste causador da leitura, à divindade suprema da assimilação de semântica, à deusa pungente do julgamento valorativo... oro e peço à todos o perdão da crase indevida e minha tardia coroação. O rei da escrita assim, como agora.

O olhar em secreto revelado a pelo menos o ator do ato oculto é o mínimo que um ser humano artístico necessita. Esta é minha prece em fervor sincero.

As consolações do Espírito Santo

2010-04-01T12:45:00.002-03:00

Oro a outros deuses por não entender o porquê de o meu ser tão permissivo. Não confunda: não me sinto livre, sinto-me largado. Ao mendigo que busca encontrar o verdadeiro nome do Senhor é dada a explosão cósmica de um nirvana; ao inconveniente bêbado que chora por uma chance, uma linda oportunidade de recomeço, um encontro inesperado com o amor; à sonhadora viajante que se frustra com o rosto triste do conceito de vida bela, o curso, a chance, o enlace dos sonhos.

Meu deus.

Meu clamor, meu choro, minha frustração. Carregue-os como fitas amarradas no seu divino dedo e volta teu olhar ao seu poeta - que tanto esperou, que tanto espera.

bastante

2010-02-26T23:10:00.004-03:00

parece auto-boicote
mas é só idealismo
- o que restou, claro... o que restou.
desse não abro mão
e que venham com
filosofias
fé
conveniência
normalidade
- não abro mão.
não abro mão
da não companhia
confortável aos que pensam:
pensar a vida,

o futuro,
o caminho próprio
(espalhafatar-me-ia se pensasse
o caminho a dois
antes de assimilar o meu próprio).
basto-me e me curto,
ouço minha voz em pensamento e dialogo
observo tudo
perscruto todos
seleciono.
não abro mão da seleção!
selecionarei até que o valha a vida
e seguirei pelo caminho
- é o que vai importar, no final das contas:
seguir
pró
seguir
enquanto brilhar o sol
enquanto ferver a água do café
("pouco ou muito açúcar, lindona?")
havendo ou não
interlocutor.
que venha, é claro!
é o desejo.
mas, vindo,
que a deseje
que a admire
que a queira

que eu queira
me entregar.

E. N.

2010-02-25T13:02:00.005-03:00

o mundo não merece seus poetas

(a pureza

das

lágrimas

do poeta),

nem Deus.

E. N.

Sirtaki

2010-02-02T19:51:00.015-02:00

Eu queria te agradecer. Na verdade, um simples agradecimento não representa tudo - tudo o que eu queria representar e te passar neste momento; mas tem bastante a ver com o que sinto e é uma forma de expressar o que está aqui dentro sem falar demais. Eu queria te agradecer por ter me escolhido. Agradecer por ter aceitado andar junto a mim, por voluntariamente ter aceitado me acompanhar nesta loucura que é a vida. Zorba, o grego, já mostrava a vida como dança: O que é a vida senão uma dança? Vou além e pergunto: O que é a dança senão a loucura dos homens? A dança que não tem início, meio ou fim – não precisa ter! E, não tendo, surge do nada e para o nada vai, ao encontro de cada vazio do olhar, cada falta de sentido. Não há sentido: há um corpo em movimento, patético, sublime, acompanhando melodia. A dança é a loucura dos homens, tal qual o amor. Ser humano lógico, racional, como entender o amor, tão ilógico, tão providencialmente irracional? Somos loucos, os que amam. Os que fazem compromissos no amor – como! Como decidir andar ao lado de alguém até o fim da vida? Isso é demasiadamente não-humano. A loucura humana, lindamente desumana, que seja! Não catalogo, não delimito: Quero dançar com você. É ilógico, mas quero. É irracional, mas é a loucura: é a dança, é a vida, é o amor - é meu amor, é você.

E. N.

it is I, horizon maid

2009-12-31T21:25:00.009-02:00

tu não merece

2009-12-11T01:10:00.013-02:00

tu não merece

as flores,

os bomboms

e tampouco as serenatas.

as poesias?

rasgue-as em mil

- mais que mil -

milhões de pedaços

e jogue-os ao ar,

pra que o vento os carregue

pra lugar algum.

tu não merece

as noites maldormidas,

as olheiras,

os calos que criei

- ah, os calos que criei!

não merece nem

o do dedinho mínimo

do meu pé esquerdo,

ora se não!

tu não merece

o suor,

o sangue que verti

(cabernet sauvignon,

malbec, do porto

e todos os brancos suaves)

- sangue caro,

mesmo os de safra recente.

ah, se merecesse

um só tostão

torrado nas noite e dias

em que parecia merecer,

mas como?

como veio

a não merecer

sequer um tostão furado?

esse merece até

o já tendido ao

não-merecimento

que estende a mão,

em ato transgressor

do não-mérito,

esperando que algum

desavisado da vida,

sem saber o desmérito

em que incorre

ao fazê-lo,

ofereça-lhe o tal tostão.

mas, esse,

tu não merece.

o cinema,

os parques,

os meus não-atrasos

(poucos e tão valiosos),

os meus perdões

e desculpas.

tu não merece

a carta que mandei

o desenho que fiz

o verso que rimei

o beijo que quis

o beijo que dei

"our last kiss

in that day"

as lágrimas...

que lagrimei

(que homem não chora).

tu não merece,

enfim,

este poeta estronchado

entregue ao vício

da escrita

e à sarjeta poética

mas

com uma centelha rara

de morte-e-vida

em cada gesto.

merece-o o mundo,

vasto mundo,

que é bem maior

que tu

e teu mundo

de desonra ao mérito.

E. N.

remeta à linguagem

2009-10-16T11:59:00.010-03:00

(clique para visualizar)

Diálogo poético com R. R.

Safo ranga Anúbis

2009-09-22T00:48:00.003-03:00

Desce enfim ao submundo. Expirou longe da Grécia, do conhecido verdejante. Flamejante – foi antes o que buscou durante a vida na superfície. Incendiar vilas com palavras, carbonizar costumes, a centelha da dúvida! Correu em chamas pelo mundo. Trouxe o fogo como Prometeu, o mestre e guia, mas era o fogo profano dos deuses sangrantes. À falta de recato uma só direção: queda. A poetisa de Lesbos aguarda, pois, sua vez na fila dos desalmados quando nota hieróglifos na parede. Esperava Hades, mas agora sabe que não é este quem virá.

- O mito, a sombra, o túnel eu vi. Não subi ao Olimpo e ao Hades não foi que eu desci. A epígrafe, enfim, se apresenta viva: “Clamarei de um lugar que não conhece meus feitos; morrerei em um lugar que não conhece meu nome”.

Surge Anúbis, compostura, cajado e cabeça de chacal. Os olhos são luz.

- Quem vem lá e d’onde.

- Quem sou? Fui muitas e tantos, e contos e canções. Com a vida sonhei, para a morte sorri, sou Safo de Lesbos – cantei, amei, vivi.

- A poetisa desejada por Hermes do Olimpo? A boca flamejante das ilhas do Egeu? Vens de subverter o mundo e dar com a língua nos dentes.

- Venho de abraçar o mundo e dar fogo aos descrentes.

- Queres insultar o sacro templo de Rá? Onde está Zeus que não doma seus filhos?

- O olhar de nossos deuses não ultrapassa corpos leves.

- Corpos sem alma?

- Corpos de baile. Dança, deus da morte, dança que a leveza se encarrega do voar. Bailarino do Nilo, baila! O rio corrente em suas veias muito em breve secará.

- O que dizes é loucura.

- Digo o necessário, o que diz o breviário do meu deus ausente.

- Poetisa...

- Chame-me dançarina.

- Bela dançarina dos bons ventos. Como poderia eu me libertar do fardo divino, o ofício de guia dos mortos?

- Salte da morte para vida. Estenda os braços e enlace o que puder, no tempo que lhe sobrevier...

Enquanto fala, os braços de Safo se alongam e sua boca alarga até se abrir como portal frente a Anúbis. A divindade egípcia enxerga uma alma simplesmente livre: morte e vida não lhe acometem. Ele quer da mesma água. Seus olhos agora são brilho. Cajado lançado no chão, com um passo adentra a bocarra... que num átimo o devora – beiços lambidos, os braços se entrelaçam e o que se forma é casulo – ou sarcófago. Sem betume, sem bálsamo, mas selado. A viagem será longa.

E. N.

Aba, por mim

2009-08-21T09:47:00.006-03:00

Indefinível, insondável, mas tão próximo que o ouço com o bater do meu coração. Bate e me chama, é convite a dançar pelas margens dos rios e baixas nuvens, ao que respondo “posso?”... Ah, humano e pequenino, responde com pergunta a esse afável conclame! Recebo em troca largo sorriso de “venha cá, amado meu! Dançaremos até que eu levante o sol, e se estiver disposto dançará conosco também”. A notícia corre pelo universo e logo a face tranquila do oceano resplandece lindo baile: coro de estrelas, aurora boreal e o bailar suntuoso dos astros. Em plena noite o dia surge, desperto pelo soprar do vento nebular, o rodopio das vestes das galáxias. O movimento é tão intenso e sincronizado que... ouço música. Recostado num tronco de pinheiro, à margem de um grande rio, está eu de mãos dadas com meu Senhor. Ele aponta e nomeia cada constelação cantante e finge que não vê quando adormeço em seu colo. Continua a falar manso e baixo, mexe em meu cabelo e quando põe o universo a dormir de novo, consigo, de olhos fechados, ouvir o correr do rio e uma linda melodia que ele canta sem abrir os lábios. Sinto a vibração sonora e sua respiração, compassada com a minha. Imagens começam a se formar em minha mente e estou sonhando... sonho que acordo em minha cama, num mundo melancolicamente real. Mas o céu está diferente. O meu ser é amado por um grande ser feito de amor. Um grande e lindo ser se preocupa com meu ser – de pó.

E. N.

Abarca

2009-07-12T23:58:00.013-03:00

[ menção honrosa - festival literário USP 2008 ]

(clique para visualizar)

Mendigos, domingo

2009-07-12T01:28:00.010-03:00

[ menção honrosa - festival literário USP 2oo8 ]

Pedra, pau, perfura, ponta-pé.

A cidade, de assalto, sucumbe sem fé.

Espectros a rondavam

discretamente, camuflados

pelo entulho e pelo cheiro;

os outrora sonegados

por aqueles que têm teto

irrompem atentado ao país e ao pudor.

Rufar de tambores na lata.

A bandeira, o emblema, sucata.

O grito que sai é

de boca sem dente,

de peito sem ar,

é fúria indecente.

Podridão é jogada na janela.

Podridão é o mote da revolução.

Levante dos becos dos cantos,

da margem, do lixo, dos tantos.

Lixo na rua, lixo espalhado,

lixo é o que têm, lixo é o que são.

A guerra é de dia, que o dia revela:

Querem respeito, querem um chão.

Nada temem;

sabem que os temem antes e mais.

Penca, pito, porre, podre, puta;

cospem-rasgam-xingam, hoje é luta.

Solapando o deve-ser,

sempre-foi-e-será,

mas com pressa, com mais raiva

que o dia minguará.

Podres de roupa contra podres de alma,

é o que dizem, é o versus em questão.

O embate se dá e a cidade responde:

Metralhadoras, tiros, não importa pra onde.

Mira na massa suja, tiro na massa suja.

Cerco, caça, morte, não deixem que fuja!

Barulho arrefece.

Silêncio cortado.

Doze badaladas retiniam retirada.

Dia santo se vai,

devoção se esvai,

não há mais formalidade nem fervor.

Há uma causa sem combatente,

e muito lixo a recolher.

Aos poucos e aos montes,

recolhem-se.

O semblante é sangue e redenção.

É redenção!

Sacrifício feito, pecados perdoados,

o chão de pedra, carmesim,

agora é cama quente.

A boca se cala,

o peito aquieta,

a fúria enobrece,

o mote transmuta:

Está consumado.

E. N.

palavra do autor # 1

2009-05-12T23:02:00.012-03:00

O empório sempre foi um lugar de expressão poética e literária. O lado pessoal sempre aparece, claro, mas de forma poética ou literária - é um blog entregue à arte da escrita, pois não! Abro, contudo, uma exceção "prosaica" para compartilhar um fato de grande alegria para mim como autor: cinco poemas meus foram agraciados com menção honrosa num festival literário que aconteceu na minha faculdade (FFLCH/USP) este ano. Fiquei bem feliz e motivado por essa premiação dada pelo júri do III Festival de Literatura da Faculdade de Letras - FFLCH - USP, organizado pela revista de literatura Áporo.

Em breve publicarei dois dos poemas vencedores, inéditos por aqui; os outros três foram "Brasileiro", "Vida, enfim" (modificados) e "Pluma", todos já publicados. Aproveito para agradecer a vocês, freguesia do empório. Seja comentando nas publicações ou simplesmente entrando e dando uma lida, vocês motivam este autor a perseverar neste nebuloso mas gratificante ofício de escritor.

Obrigado pela preferência e... que venha o Nobel! =P

Conto Edeniano

2009-01-04T17:07:00.020-02:00

- Se aquela última folha caísse, eu entenderia o mundo, a vida e seus mistérios.

Numa dessas viagens metafísico-poéticas, encontrei-me no Jardim do Éden, frente à árvore da vida. Tudo lá havia mudado. A outra árvore central havia secado - aquela que originou o pecado, a cegueira, a surdez; insensibilidade ao toque humano, aos aromas da alma; todo tipo de mau-gosto. Sobrara apenas essa da vida, que não mais tinha seu elixir da vida infinda. Sua condição era outra: secassem as folhas, aquele que observasse a última delas se desprender e cair receberia o dom de todo o conhecimento. Não aquele científico ou técnico - disso tudo já se sabe, e o que não se sabe não se quer saber. A árvore da vida de meu jardim possuía a mística da revelação. A própria vida se desnudaria a mim, sem reservas, sem pudor. Os mistérios não mais existiriam, os malgrados, as sinuosas passagens - todos endireitados e confesssos, e tudo na visão de uma folha que cai. Se a feita parecia fantástica, minha curiosidade se mostrou tão maior que fiquei lá, em ferverosa vigília, atento à folha mambembe e divina - a última da árvore quase seca. Divaguei então sobre as novas que me seriam dadas. Anunciá-las-ia? Por certo. Um profeta, é o que me tornaria. Um profeta dos mistérios da vida. Vinde todos, ó raças e nações! Vinde que anunciá-los-ei as novas da vida que se revela! Vinde também sábios e deuses, e hordas e civilizações, ajuntes sistêmicos, totêmicos, endêmicos; vinde e trazei a taça! Que eu a encherei de graça e cura e saber! Vinde que a vida não mais será vida, mas redoma de paz, previsto e prazer!

Súbito pára meu pensamento que se volta atento ao pedúnculo da pequena folha: desprende-se do tronco. Fora, pois, eu mesmo o escolhido dessa tão bendita sina! O trajeto tronco ao chão parecera anos-luz. Mil-pensava: é atentar ao que se passa nesse evento tão prosaico? É tocar o chão a folha que recebo pronto o dom? Pensava eu, voava eu e ansiava enquanto a folha rumo à terra então caía. Rodopios, vento e silfo, gentilmente toca o chão. Toca... o chão. Nada a alumiar a mente. Devia eu tocar a folha? Mas, não. Com ela nas mãos, centelha alguma de resposta veio roubar lugar aos velhos sonhos e angústias. Que era, pois, tudo que se disse? Que troça é essa que se faz neste solo tão sagrado? Derradeira, a folha cai. Por que nada me foi dado?

O vento era folhas e sussuro. Silhuetado, o céu anunciava o crepúsculo por detrás da árvore, que cedia e voltava, cedendo e voltando os galhos, todo o tronco. Olhar pormenor, percebi lá no topo, na altura apical, no mais alto da copa, preso ao último galho, lindo ramo verdejante. Dezenas de folhas balançavam ao vento, tremulejavam, sacudiam, sinal algum de cessão ou desgaste. Era um ramo tão tenro e novilho que diria-se ter brotado há pouco. Mas detinha uma firmeza tão tenra e enraizada - uma beleza, assim, de tempos - que o remetia às fundações do próprio jardim. Um algo impossível de ser mensurado por nossa mera temporalidade, mortal e terrena, em que tudo ou é, ou foi ou será. Fosse, quem sabe, a última eternidade que sobrara do paraíso. Não contive a surpresa e a emoção. O encanto sobreveio à frustração. Numa terra fantasticamente divina, de feitas divinamente fantásticas, como não esperar pelo mais fantástico do divino ou vice-versa? Foi o que a vida me pareceu após esse encontro no jardim. Nenhum homem a conheceria e vi eu que isso era bom. Enxugo os olhos, recolho a ganância, o orgulho, discretamente - não quero ser notado. Um reles humano! Um reles humano e poeta. Revoada de pássaros, tudo faz sentido.

Retorno olhando para o céu.

E. N.

Aos vestibulandos

2008-11-22T00:26:00.005-02:00

Xilema, floema, dilema!

Que fazer? Qual fazer? Já nem sei...

Que problema!

P.G., P.A., crase só se tiver "a";

Verbo é de modo ou de ligação? Já sei...

Vou gritar!

Foi em ano bissexto a queda da bastilha?

"Me dá" insônia o azinho ou AZÃO da maldita ervilha.

Latitude, longitude, volume e massa.

O símbolo do cobre é "Cu" e o professor disse que não tem graça.

"Verb to be", calcular, não dormir, estudar...

E viver?

Ah, criatura, só depois do vestibular!

E. N. [2005]

à Marjorie

Gracieux consacré à Dieu

2008-08-31T21:11:00.007-03:00

Que fazias tu naquele momento?
Que eras tu senão ternura, árvore, Cristo,
e tudo menos o óbvio?

Palavras entrecortavam
o espaço entre nós,
e entre nós e o firmamento, lá longe, no sonhar.

A noite cai e se entristece,
e o que era meu deixei lá,
no lugar que fora nosso por tantos segundos...

O que vi brilhar no céu,
estrela ou lágrima,
fora o lindo que jamais vi.

E. N.

à A. E.

Passeio com Rubem Alves

2008-08-29T21:53:00.007-03:00

Braços dados, passo junto, passo finito.
A vida ali, explicada em silêncio.
O semblante, as não-palavras, o cansaço,
tudo poético. É um ser humano poético.
É humano, meu Deus!

Braços dados, passo acelera, passo e finitude.
O viver ainda vivo em seus olhos,
e percebo que as coisas e o futuro
são apenas coisas e futuro,
nada mais ou menos sublime.

E nada mais que um passeio,
que humano e humano,
que pai e filho, que vô e neto,
que estrela e explosão.

O silêncio que tudo dizia
se aquieta, e eu ouço sua voz
dizer qualquer bobeira
que não filosofia ou religião.

Separamos os braços, ele sorri,
e eu retribuo em outra dimensão.
Já não estou mais aqui;
o passeio termina em um lugar chamado não-mundo.

E. N.

ao R. A.

Pluma

2008-06-04T00:06:00.016-03:00

[ menção honrosa - festival literário USP 2008 ]

Olha, que vai lá no céu!

E vem descendo, dançando,

descendo, descendo, descendo,

vira, gira, rodopia - que linda!

E desce, desce, dança, rodopia...

Desce... desce... e desce...

E pousa cá na minha mão.

Confronto-a com as retinas

e percebo sua forma

tão livre e solta,

sua cor, sua leveza.

Dançava no ar com tanta graça,

e agora sem-graça

jaze entre meus dedos.

Olho-a com mais paciência e

vede como treme!

Ela treme e prefere o vento a mim.

Não a culpo.

Sou humano e sem fôlego,

e o vento (ah, o vento!) não é humano.

O vento é sopro.

Hesitante, abro a mão.

Será que essa lufada

Vai levar ela embora?

Ela se agita, faz que vai

mas ainda não.

Continua ali, como a rir-se de mim.

Sorrio de volta, os olhos marejam,

pisco e vem a lágrima escorrer pros lábios.

Outra lufada.

Será que - sim! Ela se vai.

Lufa-lufa, ela sobe e se despede.

Faço o mesmo, gesto mudo, a perdê-la de vista.

Olha, que vai lá no céu!

Ganhar os céus de todo o mundo,

os vastos mares e todo o universo.

Eu da terra

apenas digo com o olhar:

Vai, que é livre.

E. N.

Oito de março

2008-03-08T00:17:00.012-03:00

Dar vazão àquele homem interior é exprimir-se um chulo!
Mulher - ô tipo abençoado - agüenta cada uma da macharada.

Tentam ser misteriosas as mulheres, decifra-me e deixo devorar-me,
no sentido mais romântico. Mas romantismo é lá coisa de macho?

Dá-lhe um silvo e tasca a olhada! Ou mais discreto, de relance;
ou mais formal, conversa mole. Sendo macho e sem decifrar já vão
devorando, apetite canibal e sem cerimônias. Cerimônias, argh!

Ser diferente é dar risada, mentir menos pra si mesmo, fazer poesia(!).

Não que as mulheres sejam perfeitas. Não que elas nos amem.
São, contudo, as rainhas.
Flores ao vento: lindas e frágeis, lindas e firmes.

Somos gêneros contraparte, fazemos o outro existir,
homem e mulher;
os opostos, não inimigos; o contraste, não o conflito.

Homem que é homem é homem completo, em cujo olhar há sempre afeto,
e caminha junto, lado a lado - amigo ou namorado, de uma mulher.

Amá-las é se dar conta disso, quem sabe.

E. N.

Do coração

2007-09-30T01:01:00.001-03:00

O coração fala,
Fala a todos sem distinção, de maneira doce e educada.

O homem que dá ouvidos ao seu coração é um homem feliz.
“Siga-me! Mostrar-te-ei lindos caminhos!” é o que diz seu coração.
Mas o homem teme, o homem não o segue.
Há idealismo demais nas palavras do coração. Poderia ser verdade?

Sonhador, travesso que é, o coração fala manso.
Tem a voz do menino esquecido em nós.
Não dá ordens nem intima, como faz sua irmã mais velha.
A razão fala alto. O coração sussurra ao ouvido.
A razão faz negócios. O coração, bolhas de sabão.

Fala-se de pessoas que deram ouvidos ao coração e, sim, viveram um grande amor.
E de pessoas que seguiram por seus lindos caminhos e já não se acham mais entre nós (andarilhos de belas paisagens, é o que se tornaram, perseguindo sonhos grandes).

Pessoas que dão ouvidos ao coração são as que dormem em paz todas as noites,
Sem remorsos ou temores, até dormirem para sempre, felizes – viveram a vida!

O homem teme ouvir seu coração, e teme pelo motivo mais trágico (se não fosse cômico):
Tem medo de se entregar ao incerto. Mal sabe ele que o coração tem a certeza mais sublime.

Aquela que não é racional.

E. N.

Vida, enfim

2007-08-15T00:05:00.003-03:00

[ menção honrosa - festival literário USP 2008 ]

A nova rajada do vento que vem do oceano faz esvoaçar seus cabelos. O rebento das ondas ao pé da escarpa corta o silêncio no qual se mantém. Deve sentir frio, mas não se dá conta disso. Atrás de si bailam no ar sua máscara e roupas levadas pela rajada anterior. Nu, à beira da falésia, contempla o horizonte noturno, o ponto onde não se sabe o que é céu, o que é mar. O olhar concentrado tem um brilho intenso, alheio ao vazio interior. Brilho trêmulo, de lágrimas inconvenientes, sem destinatário - talvez ele próprio. A rigidez então se move - um passo à frente. Passa a ver o céu por outro ângulo; estrelas se afastam depressa, suas mãos erguidas não conseguem segurá-las. O vento agora vindo de baixo lhe faz uma cama de ar, derradeiro conforto. O céu se distancia ainda mais - "como imaginei".
Fecha os olhos, enfim, e se entrega a Poseidon.

E. N.

Tulip

2007-06-06T20:51:00.000-03:00

Flower is it name,
Scent that dances in the sky, in the soul.

In the garden of all flowers,
You see no green but colours - all colours.

A kaleidoscope of roses, daisies,
Sunflowers, orchids, violets,
Lilies, hydrangeas, oh! Of love...

Then I see the flower I know
Among the colourful euphoria.

Suddenly everything vanishes away
in luminescent petals:
There! The little tulip stands quietly.
The most beautiful from the most beautiful spring.

All flowers, all colours,
all joy of the world!

My flower is here and brings inspiration.

To J. V.

E. N.

Aos Mendigos

2007-04-17T02:18:00.002-03:00

Aos mendigos dedico esses versos.
A essa gente que por ser suja e fedida não é mais gente - são mendigos.

Já não falam, escorraçam pra fora da boca palavras engraçadas.
Moram nos cantos e becos mais escuros, vultos em meio ao lixo.

Se têm consciência, se tiveram família, se foram dignos
algum dia não se sabe... não se importa.

"Se é mendigo errou na vida.
Não perdôo, não ajudo, não amo, sou humano!
Que venha o dinheiro, que venha a prosperidade,
Quero viver minha vida humana!"

E os mendigos não viram humanos,
A humanidade passou e não volta mais.

Eles choram.

Depois de uma vida chorando percebem que não adianta:
A humanidade subiu aos céus, santa demais.

Resta-lhes desespero. E cães.

Não têm mais o que fazer e sorriem.
Sorriso angustiado, de morte interior.

Para nós, o sorriso inconveniente e amarelo de um mendigo tosco.

Mendigo acomodado.

Mendigo feliz.

E. N.

Para ler e sentir

2006-08-24T00:20:00.000-03:00

Deitar na grama numa noite fresca olhando
a misteriosa e inspiradora imensidão que é o céu.

Ah, vivi! Té que enfim...
A vida tava ali e eu não sabia!

E. N.

Uma Sombra Errante...

2006-01-12T01:03:00.000-02:00

A vida é curta.
Creio que essa percepção não nos seja inerente;
Com o tempo vamos descobrindo que isso é verdade.

Quando nascemos, e temos nossas primeiras impressões do mundo,
a vida nos parece um mar de novidades. Tudo é novo, tudo é lindo. A vida é linda e infinita. Tudo é colorido.

Mas conforme vamos crescendo, conhecendo pessoas e desenvolvendo nossas emoções e sentimentos, começamos a criar o nosso mundo, e a colocar limites em nossa vida. Já sabemos o que é familiar, já sabemos de quem gostamos e de quem não gostamos, do que somos ou não capazes de fazer. A vida ainda é colorida, mas não infinita.

Vamos crescendo. Os sonhos surgem. Os planos, as metas...
Mas também as obrigações, as responsabilidades. O tempo se torna curto! E com ele, a vida; assim como o Ego resulta do confronto do Id com o Superego, nossa vida torna-se produto de nossas ambições confrontadas com nossos deveres e obrigações como cidadãos do mundo moderno.

A vida vai se tornando curta à medida que percebemos que não teremos tempo para realizar tudo o que gostaríamos. Não apenas realizar, mas vivenciar, experimentar, presenciar, ver, ouvir, sentir...

Há também um medo muito grande de perder oportunidades daquelas que não voltam mais! É um sentimento que incomoda. Nos sentimos incapazes perante o tempo, esse agente implacável que não descansa! E vemos o quão pequenos e incapazes nós somos.

Perceber isso, embora não muito agradável, é bom sinal. Mostra que estamos cientes da vida e não somos apenas espectadores. Ainda assim, não temos todas as respostas...

Gostaria de fechar essa idéia com mais precisão, mas percebo que seria impossível definir com palavras ou sentido esse assunto tão amplo. Mesmo porque essas incertezas fazem parte da jornada que é a vida. Engraçado, embora tenhamos esse conceito de que a vida seja curta, a jornada que ela nos propõe parece longa.
É um longo caminho, e temos pouco tempo para percorrer.

E. N.

Motivador

2005-12-20T21:02:00.000-02:00

Tolo é o que abandona seu sonho ante a frustração, pois perde a benção maior, reservada àquele que persevera.

E. N.

Mais um João

2005-10-20T13:47:00.000-02:00

João era um menino pobre, que nascera pobre, debaixo de uma ponte.

João quase nunca tinha fome. Não gostava de comer.
Ainda bem.
Se João tivesse fome, não haveria o que comer.

João não gostava de estudar. Nunca fora a uma escola.
Ainda bem.
Se João gostasse de estudar, não ia ter como ir à escola.
Tinha que ajudar sua mãe e pedir dinheiro no farol.

João não tinha sonhos. Nunca gostou de fazer planos para o futuro.
Ainda bem.
Se João tivesse sonhos, seria pior a frustração de nunca vê-los realizados.
E descobriria que não tinha futuro.

João parecia também não gostar de viver. Morreu logo. De fome, sem estudo e pobre, debaixo da ponte onde nascera.
Ainda bem.
Ah, se João gostasse de viver...

E. N.

Introspecção

2005-09-07T01:13:00.000-03:00

Por que escrevo?
De que valem frases profundas, palavras tocantes...

Métrica, ritmo, harmonia...
Uma busca por ilusões! Sonhos e castelos!

E onde está você? O que é você?
Escrevo com sangue, procuro por ti... Nada encontro...

De que vale tudo isso,
Se no final do poema uma lágrima vai pingar no papel: assinatura.

E nada mais. Só dor e silêncio.

E. N.

Eis o tempo...

2005-06-28T02:03:00.001-03:00

Eis o tempo de deixar para trás as terras e portos de seus pais e avós, e conquistar as terras de seus filhos e netos. Terras ainda não vistas. Terras desconhecidas.

Haverá medo e provações. Incertezas e muita luta.
Mas se não for assim, de que nos valerá a recompensa?

Se não for com as mãos sujas de sangue e pó, o corpo fatigado
e a mente atordoada, de que nos valerá a restauração?

Pois ela virá no tempo devido.

Eis o tempo de deixar suas terras rumo ao desconhecido.
Eis o início da jornada rumo à restauração.

E. N.

O Conto do Sol

2005-04-25T00:58:00.000-03:00

Certa vez acordei querendo ver o sol. Olhei pelas frestas da janela, mas não vi nenhuma claridade. Saí da cama e abri a janela: estava tudo escuro. A janela talvez não fosse a melhor maneira de ver o sol, então resolvi sair de casa... Tudo continuava escuro.

Eu queria o sol. Mas ele não estava lá.

Então resolvi criar um sol. Peguei todas as lanternas que encontrei em casa. Não brilhavam como o sol. Então saí pela vizinhança e peguei todas as lanternas que encontrava pelas casas. Ainda não brilhavam como o sol. Então fui pegando todas as lanternas que podia, além da vizinhança, além da cidade. Quando percebi, tinha pegado todas as lanternas do mundo.

E agora sim brilhavam como o sol. Eu não estava totalmente satisfeito com aquele sol, mas pelo menos era o meu sol, que eu tinha criado. E brilhava como o próprio sol.

Mas de repente, tudo ficou escuro novamente. As pilhas haviam acabado. Desisti. Percebi que, para realmente se ver o sol, é preciso esperar pela alvorada.

E. N.

Virtualidade Real

2005-04-15T12:25:00.000-03:00

Vivemos numa era virtual. Isso é fato. Mas a maioria das pessoas não se dá conta disso. Simplesmente entram nessa correnteza chamada internet e se deixam levar por ela. Só que se a pessoa não se policiar, não usar a internet com sensatez, ela pode acabar ficando dependente desse meio e acabando totalmente com sua vida social.

Se analisarmos bem, a internet é um paradoxo. Muitas vezes ela acaba proporcionando justamente o contrário do que propõe em determinados aspectos. Na área de comunicações, por exemplo. A rede com certeza nos permite encontrar muitas pessoas, fazer amigos 'virtuais', ou cultivar as amizades já existentes. Mas esses relacionamentos muitas vezes acabam se tornando impessoais, frios... vazios. Não há a possibilidade de se olhar nos olhos, não há calor humano nem expressão real de sentimentos. É tudo muito... virtual.

O mesmo acontece no que diz respeito a serviços. A internet é o meio mais rápido, prático e econômico para se conhecer outros lugares do mundo, ver fotos, paisagens, fazer compras, pagar contas... Realmente há muita facilidade. Mas justamente por ser tão fácil assim acaba gerando em nós um grande sedentarismo. Acabamos gostando de ficar na frente do computador, sentados, inertes. Temos a impressão de que estamos viajando, mas na verdade não estamos realizando tipo algum de atividade física ou mental. E ficamos em casa. Não escolhemos o produto pessoalmente. Não viajamos. E só conhecemos lugares através das lentes de uma câmera, e nunca pelos nossos próprios olhos.

É claro que não podemos simplesmente nos alienar do mundo virtual. Nessa época em que vivemos é imprescindível que adentremos esse mundo, que entremos nessa correnteza. Mas entremos com barco e remo, tendo total controle de nossas ações e estando convictos de nossas prioridades. Temos que fazer da internet uma ferramenta para facilitar nossa vida, uma fonte de informação e até diversão, mas sem deixar que isso se TORNE a nossa vida. Entrar só quando necessário ou estipular um tempo para seu uso já é um começo.

E aqui alerto sobre o mau uso da internet utilizando a mesma para passar essa mensagem... Que paradoxo! Mas que a internet nos seja um meio, não um fim. E que vivamos uma vida REAL nesse mundo virtual.

E. N.

O Lance

2005-04-12T21:09:00.000-03:00

O menino entre as traves grita em desespero:
- Aí vem ele, tô danado!
Mas que sina mais ingrata! Goleiro sofre o tempo inteiro.

Estrondo seco. Silêncio. O menino abre um olho:
- Cadê? Foi gol?
Mas que sorte que ele teve! A bola foi pro galinheiro...

E. N.

Sonhos e correntes

2005-04-11T03:31:00.000-03:00

Minha mãe dia desses me pediu que fizesse um desenho para ela. Perguntei o porquê do tal desenho e ela disse que era só para visualizar um pensamento, uma imagem que estava na cabeça dela.

A imagem, segundo ela descreveu, era a de um imenso paraíso, uma paisagem lindíssima, com uma natureza exuberante, e em um certo canto desse lugar uma pessoa numa prisão, mas que podia, da janela de sua cela, vislumbrar toda aquela maravilha. Ou seja, podia ver a alguns palmos de distância um paraíso, mas não tinha como alcançá-lo. As grades e correntes o impediam.

Essa imagem e seu conteúdo filosófico me chamaram bastante a atenção, e me dei conta de uma realidade. Percebi que às vezes me sinto preso. Preso por correntes curtas, que me permitem apenas uma breve espiada pela janela da cela, e um vislumbre das imensas maravilhas que existem lá fora.

É um lindo paraíso. Um paraíso de possibilidades, de sonhos, de conquistas, de novas experiências...
É um paraíso diferente de tudo o que já vi. Por isso é tão vasto e diverso, por ser repleto daquilo que ainda não vivi.
Sinto e sei que não vivi muita coisa, experiências, coisas novas, coisas boas. Quero sair da área de conforto. Sair do fácil, do esperado.

Voar. Viajar por esse mundo tão lindo, conhecer lugares, pessoas, culturas. Algumas correntes prendem minhas pernas. Não me deixam sair de um “mundo fechado”, já explorado e conhecido. Não me deixam explorar fisicamente esse paraíso. Essas correntes são as prioridades do momento, que me impedem de canalizar minhas energias para esse objetivo. É a disponibilidade financeira. São as responsabilidades escolares. É a rotina. Na verdade, são correntes temporárias. Correntes necessárias. Mas que adiam, e às vezes cancelam a possibilidade de ter esse contato com o paraíso, de explorá-lo fisicamente.

Nesse paraíso também há o aprendizado. Como já disse, está repleto de experiências novas. Experiências e aprendizados que só terei quando tiver um contato direto com esse paraíso, com essa natureza virgem.
Novas línguas, novas idéias, pensamentos. Há correntes que prendem meus braços, minha boca e meus ouvidos.
Não me deixam comunicar-me com outros que já conhecem melhor esse paraíso. Correntes que me impedem de projetar meus braços para fora da janela da cela para ter algum contato mais pessoal com quem está do outro lado. Correntes essas que já não são necessárias. São temporárias até que se desgastem. Algumas são eternas. Mas também há um tipo diferente, que, com o passar do tempo, se torna uma ferramenta a seu favor. Que te ajuda a quebrar as outras correntes, e te apóia até as temporárias se soltarem. Mas infelizmente não são todas que têm essa transformação.

Sonhos. Paraísos são constituídos de sonhos. De realizações, de conquistas.
Mas também de muita luta, determinação, do desejo de realmente chegar até ele. Sonhos são projeções que temos para o futuro, condicionadas ao que estamos fazendo agora, no presente. É pensar na colheita durante o plantio. Vejam como há uma condição: Sonhe muito, mas batalhe por isso. Para se soltar dessas correntes é preciso muita paciência, perseverança e sabedoria.

Paciência para esperar o tempo certo das temporárias se soltarem.
Perseverança e sabedoria para se livrar das correntes que não são necessárias, e que muitas vezes nós mesmos que nos colocamos. Desânimo, passividade, conformismos, maus hábitos, vícios sutis... Cuidado, são fortes correntes.

E enquanto caminhamos rumo ao paraíso, ainda que acorrentados, vamos sonhando. Sonhando com dias melhores, em que o sol da tarde bate em nosso fatigado rosto, uma leve chuva cai em nossos ombros e um arco-íris nos brinda ao horizonte. E te digo, se lutarmos por eles com coragem, ousadia e muita fé, corrente alguma nos impedirá de realizarmos nossos sonhos.

E. N.

Vai ser assim

2005-03-26T13:56:00.000-03:00

Tanta espera, tanto choro...

Sempre sonhei com este momento, e mesmo sabendo que um dia ele chegaria, tinha muita ansiedade e incertezas... Mas valeu tão árdua pena!

Enfim chegou... Após uma longa e confiante espera...

Orações e pensamentos na calada da noite, conversas com irmão, melhor amigo...
“Como será? Com quem será? Vai acontecer mesmo? Ou eternamente ansiarei por esse momento sem ter uma satisfação?” E chorava em silêncio... Morria em silêncio...

A angústia me perseguiu... A certeza de que nunca a teria... De que você não existia...
Mas existe! E posso te ver, posso te tocar, posso te sentir! Como é bela... sua alma é bela...

Você é real... Assim como a sinceridade do meu sentimento por você, não tenha dúvidas...
Se estou concretizando tal sonhado momento contigo, saiba disso, você significa muito para mim. Talvez nunca saiba o quanto. Talvez eu nunca saiba o quanto.

Agradeço a Deus por poder viver esse momento com você...
Eu te amo sinceramente... E dou agora meu primeiro beijo...

E. N.

Brasileiro

2005-03-21T00:42:00.001-03:00

[ menção honrosa - festival literário USP 2008 ]

Vida fútil, fútil vida...
Fútil... Fútibol.

E. N.

O Boneco de Neve

2005-03-06T00:51:00.000-03:00

Esse é o título de um lindo filme que costumava passar em época de natal na Tv Cultura.

Eu disse "lindo" porque na verdade com palavras eu não conseguiria expressar o que acho dessa maravilhosa animação. É perfeita.

Não tem uma fala sequer, a não ser pela música "Walking In The Air", cantada divinalmente pelo cantor-mirim Peter Auty. A música inclusive é o que dá sentido no filme.. sua mensagem é demais.

O filme conta a história de um menino que constrói um boneco de neve. Magicamente o boneco ganha vida e começa a divertir muito a vida do pequeno! Não vou contar tudo o que acontece, mas tenho que mencionar o emocionante vôo dos dois rumo ao Pólo Norte. É nessa hora que a música começa a ser cantada...

Esse filme e sua música realmente marcaram minha infância. Lembro-me de tê-lo assistido apenas duas vezes, e na época eu devia ter 6 ou 7 anos. Sempre chorava ou me emocionava muito! O interessante é que a música-tema não apenas me marcou, mas à minha mãe também! Ela sempre tentava ler nos créditos finais quem a cantava para comprarmos o CD ou algo assim, mas nunca conseguíamos! Só depois de dez anos, com toda a facilidade da internet e etc.. que conseguimos encontrá-la!

"Walking In The Air"... Andando pelo ar. A letra da música é a narração desse vôo:

"Andando pelo ar
Flutuando em céu de luar
As pessoas lá embaixo dormem enquanto voamos

Seguro bem forte
Estou vagando pelo céu da meia-noite
Descubro que posso voar muito alto com você"

Este é apenas o trecho inicial, que traduzi livremente. Se apenas lermos, e ainda em português, ela perde totalmente o brilho da versão original, que coloquei no post Walking In The Air, tanto a letra como a música em mp3. Mas só por esse trecho inicial dá pra captarmos algumas mensagens...

Enquanto alguns voam, outros dormem... Voar pelo céu da meia-noite, ser audacioso...
Descobrir um meio de voar mais alto, sair da mesmice, do fácil, do confortável... do comum.

Meu amigo, a hora é a agora... VOEMOS!

E. N.

Walking In The Air

2005-03-06T00:02:00.000-03:00

Walking in the Air - Peter Auty
(MP3)

"We're walking in the air

We're floating in the moonlit sky

The people far below are sleeping as we fly

I'm holding very tight

I'm riding in the midnight blue

I'm finding I can fly so high above with you

Far across the world

The villages go by like trees

The rivers and the hills

The forest and the streams

Children gaze open mouthed

Taken by suprise

Nobody down below believes their eyes

We're surfing in the air

We're swimming in the frozen sky

We're drifting over icy mountains floating by

Suddenly swooping low on an ocean deep

Arousing of a mighty monster from its sleep

We're walking in the air

We're floating in the midnight sky

And everyone who sees us greets us as we fly..."

Uma andorinha só...

2005-03-03T17:16:00.000-03:00

"Andorinha lá fora está dizendo:
- 'Passei o dia à toa, à toa!'

Andorinha, andorinha, minha cantiga é mais triste!

Passei a vida à toa, à toa..."

Gosto desse poema de Manuel Bandeira. É como se falasse: Carpe Diem

"Carpe Diem" vem do latim e quer dizer algo como "Colha o dia".
Colha o dia enquanto está maduro, pois amanhã pode ser que esteja podre...
Percebemos então que essa expressão nos diz pra aproveitar o dia. E da melhor maneira.

O camarada que conversa com a andorinha no poema precisou chegar no fim da sua vida para constatar que a tinha “passado à toa”. É recado para nós. Somos a andorinha.

Às vezes paramos pra pensar e percebemos que passamos o “dia à toa”. E se não temos feito isso, parar pra pensar, é bom fazermos logo, enquanto é tempo. Enquanto os dias estão maduros.
Podemos chorar por um dia que passou. Mas devemos ser sóbrios e conscientes para não termos que colher apenas dias podres, mal-aproveitados, desgastados pelo tempo, por más experiências.. tudo fruto de uma vida medíocre e superficial.

É... que mundo é esse em que vivemos. Tiramos lições até de uma Andorinha. Mas, pra aprender com ela é preciso humildade. E pra aplicar suas lições em nossa vida... hum, precisaríamos de mais andorinhas.

E. N.

Testando

2005-03-03T00:40:00.000-03:00

Aqui estamos nós...

Na verdade, aqui estou eu, digitando um texto no computador.
E vocês aí, sentados em uma cadeira, lendo esse texto já devidamente postado.

Aqui estamos nós. Na internet.

Eu aqui, vocês aí. Alguém digitando, alguns lendo...
alguns só atentos ao lay-out da página, outros nem entraram nesse site...
alguns não têm internet, outros nem computador...
alguns não têm uma boa casa, outros nem o que comer...

Hum... Alguns e Outros... bons nomes para personagens de quadrinho satírico... E a julgar pelas duas últimas linhas do parágrafo acima, definitivamente seriam brasileiros...

E. N.